Москва, закат, заблёванная пятница,
Уёбки молодые по переулкам шляются.
Менты, собаки, странные прохожие,
И мы, столь неуместные, хреново бриты рожи.
Вливаем свои соки в нечистые коктейли,
Что хлещут наши граждане на финише недели.
И нам задача лишь не помешать смешению
Бухла с возможностью души перемещения
Туда, где всё так ярко, как безумие
Туда, где сердце бьётся, как Везувий
Туда, где будет всё так просто и понятно
Мы вроде шли вперёд...
А - нет, пришли обратно.