Женевьев-де-Буа – сколько здесь наших русских.
Их сюда проводил восемнадцатый год.
Серпантином войны, с легким вальсом французским,
Шла тропа, как судьба до небесных ворот.
Белой гвардии соль, белокрылье полёта…
От родимых ракит улететь навсегда,
Но скребет и скребет невозвратное что-то,
И в ночи шелестят чьи-то там голоса.
Не протянут ракиты зеленые руки,
В эту чуждую даль - Ну, какой им резон?
Годы рваной чертой по пунктиру разлуки.
Снятся русским их сны под французский шансон.