А в жизни ничего не происходит.
Но это отчего-то необидно.
И горизонты стерлись, растеклись.
И перспектив вдали, увы, не видно.
Залезть под одеяло и читать
о чьих-то мыслях и о чьей-то боли.
И рифмами, как каплями играть,
и примерять к себе чужие роли.
И забывать обиды и слова,
И тихо верить в неизменность истин.
И думать, будто сердце - голова.
И чувствовать родившиеся мысли.