Утро. Снег.
Напротив окно.
Блюз в стакане
размешан давно.
Вытекают
шторы из потолка
на замерзшие
сугробы-слова.
Шатаются тени
давно опавшей листвы
под шорох бумажный
моей простыни.
И мне можно сжаться
в один поцелуй,
чтоб бабочкой время
ловить на лету.
И выпорхнуть в окна
напротив, чтоб там
подмешивать блюз
в чей-то грустный стакан.