Я шалею от этого неба,
Я шалею от этой земли,
От насущного нашего хлеба,
И когда в вышине – журавли.
А ещё когда в лунные ночи
Возлежу на пахучей копне
И родная стихия пророчит
Что-то лестное блудному мне.
Не случайно в преддверии вьюги
Через горы, поля и моря
На своя возвращаются круги
Пилигримы, а значит и я.
И не кофием с ромовым кексом
Услаждаю себя в «Мулен Руж»,
А гонИм безусловным рефлексом
В непролазную сонную глушь.
Может, это такая привычка.
Может, зов моего шалаша.
А быть может, сакральная нычка
Под названием тонким – душа.