Стоял июль. В разгаре лето.
Кусали комары поэта-
Ему теперь не до сонета,
Не до поэмы иль куплета.
А комары всё вновь и вновь
Сосут из вен поэта кровь
И укусили прямо в бровь-
Не до сонета про любовь!
Прихлопнуть надо бы, но лень.
Кончается рабочий день
И солнце спряталося в тень
И день прошёл не без потерь.