Она читает мне стихи.
Она – Анна Ахматова.
Рядом с ней стоит, молчит,
Другая – Цветаева.
- Мне мило всё, что вами спето,
Говорю им невзначай.
Только вот не надо это…
Вы присаживайтесь, может чай?..
Они не выспались, красивы…
А я держу себя умно.
Ведь это их стихам спасибо,
Что не стал я как … пардон!
Наконец заулыбались.
Наконец пришли в себя.
- Жаль, не с Вами целовались…
- Жаль любили не тебя.
Мне их слова запали в душу,
Обожгли края щеки.
- Я не знал на свете лучше,
Чем ваши горькие стихи!
- Мы их писать любили…
Бежали в них от злой судьбы.
- Но видать не долюбили,
Что нас совсем не сберегли.
-Какое счастье жить на свете
И рядом с вами кушать торт.
- Подожди, мы тебе ещё не пели.
Вот это будет поворот!
…
Настало утро. Исчезли тени.
Как и прежде я один.
Только дым от сигареты
И стол, накрытый на троих.