дорога ведущая в линии судьбы,
бросающая на произвол суеты,
говорящая тихо, скромно и робко.
я в вагоне, как в коробке,
прячусь от тамбурного надзирателя,
а он смотрит внимательно.
внимает в сознание, и не по себе мне.
храп, запах заваренного картофеля,
что в банке из химии,
кипятком раскаленный.
а чай в подстаканнике ссср,
разносит проводник.
дорога, и надо то сейчас не много,
лишь тишины.
шелест страницы книг, в которых
кипа историй,
а за окном просторы.
я на боковой.
ночи лунные, надежда, что уперся ногами,
и все хорошо
впереди.
из стороны в сторону качает,
движение в даль,
в сочетании стука колес,
горячего чая.
не так одиноко,
это всего лишь дорога.
верхняя полка, отчаяние.
путь оттуда, где ты чужой,
это всего лишь дорога
домой.