Привычно возвращаешься во мрак,
Который почему-то все считают светом,
И даже не цепляясь за ответы,
Я попадаю как всегда впросак.
Не жалко ничего, зачем лукавить,
Все что угодно на алтарь и вплоть до крови,
Чтоб божество мое, вдруг сдвинув брови,
Все жертвоприношения на полку отказалось ставить.
***
Так сердце затухает к ночи,
Стучась и сбив аорту с мысли,
И образ сердца вновь не точен,
Фигуры взяты в старом смысле.
Пульс чертит мне свой треугольник,
Который взят не Пифагором,
А был придуман давним спором,
Увековечен вместе с болью.
И сразу будто меньше дышишь,
Спросив дыханья у чужого,
И сбитую аорту слышишь,
Глотая скомканное слово.
Нет ничего за горизонтом,
Который вновь перевернули,
И нечего не слышно с фронта,
Где так давно не свищут пули.