Он бредет по дороге устало,
За плечами его рюкзачек.
Сколько лет он прожил? Не мало,
Да и с виду совсем старичок.
А куда он идёт? Не известно,
Но обратной дороги уж нет.
Да и вряд ли кому интересно,
Где он встретит свой новый рассвет.
Как обычно уснет он под елью,
Ведь для них он теперь как родной.
Уж давно ему стали постелью
Лапы веток и мох вековой.
Разотрет он слезу по щетине.
Сколько пролито их? Не счесть.
А о ком он рыдает? О сыне.
Где же носит его Бог весть.