Всё тот же сон, в который раз,
Где я под крик небес орлиных
Иду сквозь век по той долине,
Чей глас во мне давно угас.
А с ним и всплеск сребристых век
Пруда того, что скользкой тиной,
Меня с землёй, как паутиной,
На семь узлов связал навек.
Где я, обняв грозой закат,
Щекой ловил сосцы и губы,
Единой той своей голубы,
Под шум листвы и звездопад.
Потом под первый летний гром,
Склонив главу, средь тёмной ночи
Я пил любовь её и… очи,
Как пьют лишь только крепкий ром.
Одним глотком, чтоб сразу в жар,
С кипенью вен и дрожью бёдер…
Да, ныне огнь в очах не в моде,
Как и мальчишеский азарт.
Сейчас за грудь и сразу в стог,
Скорее, в хлад осенней смуты,
От коей сладко почему-то
И томно так меж ватных ног.
Но миг и уж… всё тот же пруд,
Не я лишь только - осокори,
Встречая утренние зори,
Его парную воду пьют.