Дежавю. Все дороги исхожены.
И слова кем-то вовремя сказаны.
Но своей кровью строки пишу:
Мысли кажутся внешне похожими -
Чья-то мудрость, пословицы, сказы... Но
Это - я! Задыхаясь, дышу,
Эти думы - мои! Неуёмные.
Это горло - моё, воспаленное.
И слова, как кинжал,- поперёк.
И Душа, как бродяга бездомная,
И судьба, словно прорва бездонная.
А ответ, как всегда,- между строк.
В сотый раз ситуация патова.
Хоть не май, летом маяться маево-
Все изжиты слова... Не уснуть -
Мать твою... Мать твоя - не Ахматова,
Не Цветаева - что ж так цветаево-
Петлевато-безвыходна жуть?...
Счастье грезилось - горе мерещится.
Но сигают пегасы над пропастью.
Путь укажет божественный перст.
Пусть, слабея, рука перекрестится.
Боль - в тетрадь! Мелким почерком, прописью,
Мне - по силам дарованный Крест.
Вызов брошен судьбе, на ристалище
Бой не рыцарский, нечисть-хворобыще!
Ни копья, ни щита, в помощь - стих...
Ради звёзд поменяю пристанище,
И озябнет тоска, как воробышек,
И пригреется в думах моих...