Обычное воскресенье. На город спускался вечер.
Уже зажигались люстры в проёмах оконных рам.
Твой голос был тих и ровен. Спокойными были плечи.
А сердце моё с обрыва летело ко всем чертям.
Что делать, когда уходят? Немым принимать? как данность?
Иль лечь посреди дороги, всем телом закрыв пути?
Но всё же ты прав, мой милый. Мы выдохлись. Мы устали.
И если мы летом бились, то зиму нам не пройти.
Поэтому я сегодня ладонь разожму. Сумею!
Надеюсь, что время лечит. Надеюсь, что в том не врут.
Сказал: "через год, возможно, нам память с тобой развеет",
Но, Боже!, подумать страшно, сколько в году минут.
Копились слова на нёбе и скопом с него слетали,
Не чувствуя ни преграды, ни горечи, ни границ.
Прости меня, милый, слышишь? Сама виновата- знаю.
Мечтая о журавлях, в душила в руках синиц.