Шурцеву Петру Борисовичу.
В краю родном отец мой похоронен,
Где моё детство милое прошло.
Бегут года( над ними ты не волен),
Но помню я руки его тепло.
Когда к могиле, на погосте сельском,
Букетик белых приношу цветов,
С отцом беседую я о житейском,
Иль посижу, без всяких лишних слов.
Прости, отец, что навещаем мало-
Далёкий путь и годы не дают,
Но наша память помнить не устала,
И все моменты жизни в ней живут.
И, очень жаль, что не вернётся время,
Когда с тобой могла я говорить...
Какую ношу и какое бремя
В войну пришлось вам с мамой разделить.
Прости, отец, быть может не успели
При жизни окружить тебя тёплом.
Вы с мамой песню жизни не допели-
За вас мы эту песню допоём.