В июле всё уже не так-
Закаты движутся к рассветам.
Лучи играют на кустах,
Наводят «зайчиков» при этом.
На все, четыре стороны
Одну траву ветра колышат.
О том, что здесь бывали льны,
Никто вовеки не услышит.
Тут хутор был - крестьянин жил,
Цвела вокруг полей безбрежность.
С тальянкой в сумерках дружил,
Тем отдавал любовь и нежность…
Но город властно поманил
И он оставил свою хату.
Труд на земле он заменил
На офис, гамбургер, зарплату…
Июль в разоре не при чём,
Несёт июль свои задачи.
Коль не подпёрта жизнь плечом,
То ничего она не значит.