Так много слов, не знавших свет,
В души безмолвных закоулках
Вселенной дали свой обет…
На угасающих окурках
Горит последний огонек
Надежды хрупкой человечьей.
Лишь это постоянство строк
Порою кажется мне вечным.
В нем свет зари и возглас птиц,
И всего мира отражение.
В тиши желтеющих страниц –
Любовь и ненависть, сражения,
Безумных мысли, дураков,
Всех тех, что жизни посвятили
Перу, бумаге, ритму слов,
И их бессмертной вечной силе.
И кажется, что в тех словах –
Вся мудрость разума веками
Хранилась через смерть и страх,
И спасена была руками
Всепоглощающей Луны,
Убитой рано на рассвете.
И их теперь читаем мы,
Не понимая, словно дети.