Я пишу стихи,
Когда ураган мыслей всерьез грозит апокалипсисом.
Я пишу,когда разбегаются по комнате давно упрятанные в глубь черти .
Когда задушевные разговоры лишь с самим собой ,да котом
Способны хоть ненадолго угомонить мои ручные смерчи.
***
Люди отличаются.
Путями ,историей,мыслями,
Но все для кого-то останутся
Статистикой,бланками ,числами .
Примерно вот так написали сегодня преважные дяди :
"...в городе N проживает полсотни где -то..."
Вот все , что достойно письма и печати .
А был городок , где скрывалось побитое кем-то лето .
Нигде не напишут ,
Скольким из "N"прям с пластинок играют Битлз,
Нигде не расскажут,кто там влюблен в кино ,
Кому интересно, что дети там любят скитлз,
А взрослые счастливы так,что не пьют вино .
Гораздо важнее,что их там мало,
И прибыли отсюда почти никакой.
Верха, если честно ,все это давно достало .
Решили,что станет тот город совсем другой .
Снесли все дома и построили жизнь они заново .
Небоскребы и офисы прогнивших престижных компаний .
И душу цементом залили.Вот это качество !
Сбылись потихоньку уставших шаманов пророчества .
Люди отличаются .
Путями, мечтами и мыслями.
Всегда будут те ,кто деньгами и числами маются
И те,кто людей замечает за этими самыми числами .