Июльской ночью бросает в жар,
На себе рубашку разрываю,
В душе горит бушующий пожар,
Как Поэт погиб, во сне я открываю.
Друзья - завистники молчат,
Что скажут бездари - пустышки?
Не про волков им, про волчат
Писать и петь, про кошки - мышки.
Какие кони? Пони не под силу,
Штрафные их пугали батальоны,
За талант свели его в могилу,
Не им рукоплескали миллионы.
Не первый он погиб в России,
Поэтов пули, петли убивали,
Их дар пророчества, миссии
Подлым душам страхи навевали.
Его связали, как бродягу, люди,
Которым не дано понять Поэта,
Его души,сердца глухие в их груди.
Свободы нет и песня не допета.
Поэт погиб, жесток не добрый мир,
В прощальный путь: цветы, венки,
У гроба причитают:"Ты наш кумир",
Поэт молчит, их не припрёт у стенки.
Пришли и те, кто не был в кучке,
Кто обожал поэта и певца Баяна,
И не искал по жизни его тучки,
Для них он Гений без изъяна.
И потрясённый город плакал,
Людской поток не истекал,
Был в воздухе такой накал,
Будто Везувий лавой вытекал.
Июльской ночью бросает в жар,
На себе рубашку разрываю,
В душе горит бушующий пожар,
Как Поэт погиб, во сне я открываю.
Июль, 2015г.