От себя не устроить побег,
Для души не найдется бинтов.
В твоем городе падает снег,
В моем пепел сожженных мостов.
Он накроет мой старенький дом,
Не смогу отворить я дверей,
И забуду я вскоре о том,
Что когда-то гостил средь людей.
Заберусь я на пыльный чердак,
Лягу на пол, зажмурю зеницы...
Мне по нраву такой саркофаг
В этой жалкой, холодной гробнице.