Поднаторев в словесных битвах,
Он графоманов не щадит.
Язык, отточенный как бритва, -
Тот слабаков разит, разит...
И делает свой резкий выпад,
Единый стих лишь прочитав...
Да будь сто раз ты справедливым, -
Кто право обижать давал?
А что за тем стишком - подумал?
Какая боль зарыта там?
Солёной желчью в рану плюнул...
И как проклюнуться росткам?
Такие разные все люди...
И каждому - нам нет цены.
Друг к другу подобрее будем!
Сердца зачем-то нам даны...