У каждого свои картины,
Шедевры звуком создают,
Взывают к Музе они с Лирой,
Когда играют и поют.
Художник балуется кистью,
Рисуя краской на холсте,
Следов истоптанные мысли,
Стремиться разум к красоте.
Кузнец кует свои подковы,
Кувалдой бьет и молотком,
Рисунки столь его суровы,
Металл ласкает он огнем.
А резчик с деревом играет,
Рисуя сказочный узор,
Цветы пилой он вырезает,
Ленится древо о топор.
А я пишу картины словом,
Я и художник и поэт,
Беру из жизни за основу,
Я свой загадочный сюжет.
Мне одиноко и печально,
Что жизнь без слов обречена,
Но было слово изначально
И в этом смысл Бытия!