Наверное, прошло уж время для стихов,
Ведь там, на Востоке, умирают люди,
А здесь апрельский ветерок
За окном колышет арматуру.
Ведь там война, бои и горе,
А здесь веселье и гуляют все красиво.
Там горы трупов и тонны крови,
А здесь все мэры на Lamborgini.
И вроде бы страна одна,
Но у всех разные проблемы:
Кому лишь бы весточку от сына,
А кому - где бы сыну купить Lamborgini.
И вроде бы мы все равны
И пред законом, и пред Богом,
Но кто-то уже ребенок войны,
А кто-то с позолоченным троном.
Казалось бы, богатая земля,
И все что надо, нужно только взять.
Но кто-то нагибается за зернами хлеба',
А кто-то нагибает вновь, опять.
И если не мир, то уж точно война...
Но стать равными давно мы должны,
Но кто-то плачет на могиле у отца,
А кто-то и дальше ворует из казны.
Кому-то яхты на Лазурном берегу,
А кому-то голод и новые тарифы.
Кому-то знакомы все пляжи на Малибу,
А кто-то их видел только на картинке.
Это общество так лицемерно и цинично,
Что меж полюсами не построить уж мостов,
Остается только ждать, надеяться, молиться,
И еще осталось время для стихов...