Буду ждать тебя на перекрестке,
Может, ты когда-нибудь придешь...
Не готов пока к конечной верстке
Наш роман про запоздавший дождь.
Вечер в фиолетовых одеждах
Намекнет, что мне пора домой.
Усмирю бесплодные надежды,
Спрятавшись под милосердной тьмой.
Снова дом, ночь, без конца и края.
Снова день, белес, прозрачен, пуст.
Тихий шепот о любви не долетает
От твоих, вдали пропавших, уст.
Вечером с привычкой, ставшей нормой,
Вновь на перекресток, и опять
Каждый, вновь идущий, смутной формой
Будет мне тебя напоминать.
Эхо моделирует твой голос,
Ветер на дыхание похож,
Знаю, где-то, через мглу и морось,
Ты на перекресток мой идешь.
Наша встреча точно состоится!
Ведь она была в забытом сне.
Если только ты беспечной птицей
Не заснешь в какой-нибудь весне.
Не проедешь нашей остановки,
Утомившись, не сойдешь с пути.
Не сочтя немодным и неловким,
Дашь душе, как в юности, цвести.
Вновь свои распахиваю двери..
Перекресток ждет назло годам.
Я спешу. Я почему-то верю
Нашим припозднившимся дождям.
(фотография найдена в интернете, автор coccola)