В чистом поле - васильки, дальняя дорога.
Сердце стонет от тоски, а в душе - тревога.
Записали в дикари в набедренной повязке,
Но живут у нас внутри дедовские сказки.
О великих о делах, что вершили деды,
О волшбе, да о боях, о славных их победах,
О загадочной душе, что дивится ворог,
Да о рае в шалаше, что нам всем так дорог.
Записали в дикари в шкурах да с дубиной,
Но горит у нас внутри неба половина,
А другая высоко, пальцем не достанешь.
И объять их нелегко, но сердце, память не обманешь,
Что едины мы с отцом, мы сварожьи внуки,
Небо - наш родимый дом вопреки науке.
Записали в дикари, дали в руки книги,
А в этих книгах, ты смотри - враки да религии,
Много слов и много фраз, да дороги длинные,
Но живёт внутри у нас книга Голубиная.
А всё, что нужно помнить, сын, намного меньше повести:
Славить Предков и Богов да жить всегда по Совести.
В чистом поле - васильки, дальняя дорога.
Да стонать нам не с руки по дороге к Роду, к Богу,
Эх, раз, да ещё раз, на дороге к Богу.