Утро приходит, чтобы ударить меня по скуле, а я всё мечтаю о ночи, которая не закончится. Говорят, что мы слишком чисты, поэтому нас обманули, а внутри никакой чистоты, кроме мшистого одиночества. Просыпайся, одень свои руки в рубашку, а голову в планы, постарайся прожить ещё день, говорят наши души. А я вовсе не знаю, зачем нам латать эти раны, кем мы брошены на земле, если здесь нам не лучше? Наши клетки непрочны и счастье всё время сбегает и я делаю вид - виноваты лишь сбои в системе. Только кто-то мне скажет рассудительно, не упрекая: "Нет иного сбоя, кроме тебя, поверь мне". Но никто, кроме слов, не пытался ничем обнадёжить. Моё утро приходит словно заправский расстрельщик.
Я всегда говорю: "Подожди, я погибну позже",
одевая уставшую душу в помятые вещи.