Я от всяческих бед
И несогласий…
Пишу в множестве лет,
Средь сует,
Всякий бред –
О любви своих пассий!
Вот родился сонет,
Но кому же он нужен?
На стихи есть запрет,
Равнодушием лет,
И страдает поэт…
Он душевно контужен!
Что поэзии мало,
Вдохновения тщета.
В пустоте скрыто жало,
Что кусало…
И в дикости рвало,
Смысл жизни поэта!
Перенесите меня к себе,
Мои музы для вдохновенья.
Мир потерян! Не знаю уж, где
При обманной среде...
Я живу каждый день на войне,
Это счастье и наслажденье?
Фото размещено из Интернета...