Так ждут стихов, поглаживая гривы,
Подкладывая сено серым будням.
Так туча укрывает торопливо
То место, где над морем буря будет.
Так зреет август в сливы жёлтой плоти,
Готовясь грянуть лета отреченьем.
Так, дерево осматривая, плотник
Бредёт по кольцам времени теченьем...
Грехи живущих полнят чашу гнева –
И воздух начинает пахнуть серой.
Но выжившие верят неумело,
И радуга меняет цвет на серый.
Так было, будет…
На пороге правды
Замрут паломник и поэт, и плотник.
И только у остатка будет радость,
Но многие спасутся верой Лота.