Грущу один под ритмы сигарет
И падаю опять на дно стакана,
Никчёмный, очень жалкий, но поэт,
Скрываюсь от себя я, как ни странно.
Через окна лезет в дом прохлада,
Я дышу с протяжным громким хрипом,
Мне врачей и докторов не надо,
Надо перестать быть странным типом.
Воздухом тяжёлым, очень влажным,
Чавкая тем облаком из пыли,
Стуком в дверь стучался он отважным,
Но его, наверное, забыли.
Скалится с небес ему луна,
Стёртые ботинки так же жмут,
От сюрпризов жизни - седина,
От болезней - бесконечный зуд.
Золота и меди бы дурман,
На сукно кидал бы денег пачки,
Пел, гудел бы, радовал шалман,
Шоу-бизнес, дорогие тачки.
Васильков бескрайние поляны,
Я в душе Россией восхищён,
В них и прежде принимаю ванны,
Страна красот великих и имён.
Да и пусть пишу я не умело
И порой у мыслей перекос,
Пусть других совсем и не задело,
Но зато у самого до слёз.