Как я ходил однажды работать журналистом…
Сказали поэту – неблагонадёжен,
Вихри враждебные, где же друзья?
Ставить стараются творчество в позу,
За горло писателя в крики, беря,
Но это, скажу я – не для меня!
Только и дело, каждый день у виска,
Машут при наглости и беспричинности.
Не пистолетом, а кулаком! Жду свистка,
Так… для возможной обманной картинности,
Им не хватает в разгон креативности!
Вот предо мною дива (кухарка),
Она собирается править страной?
Хотя и начальница, словно доярка,
Да, не прикрыть след села дорогой,
Не парфюмерией, ни шмоткой другой!
Орали вчера вдвоём до хрипоты,
Припомня мои все грехи по минутам.
Но время сломает селянкам хребты,
Сегодня, как видно, не час моим шуткам,
Не может поэт простить гон проституткам!
Сказали поэту – ты нагл и безбожен,
Не правильно в сути о правде молол.
Тобою о нас стихотворно размножен,
Какой-то дурацкий сатирный прикол,
За это редактор безумно аж зол!
Фото размещено из Интернета...