Луна светила над могилой,
Все кладбище как в молоке...
Кресты скрипят под старой ивой,
И волки воют вдалеке.
Травой высокой поросло все,
Таблички свинчены давно.
Те кто лежит здесь, уже жили...
И больше им не суждено.
Лишь старый ворон иногда,
Сюда к полудню прилетает,
Он очень стар, его глаза,
Как будто что-то вспоминают.
Бывает путник забредет
И тут, все будто оживает...
Его погост к себе зовет,
И до утра не выпускает...