Бетховен. Луна. Такая ж точно соната.
Окно. За окном хлещет ливень,
словно оголтелая правда
свой заостряет бивень.
До крови. До боли. До жути
сумбурных и хриплых речей.
Как при последней минуте
наших детских ночей.
Хлыстом по спине, по горлу ножом.
Кровь по стене. Не ручей, а фонтан.
Мы, затаясь, всю жизнь стережём
возможность собрать чемодан.
Пинком мне под зад. Рукой оттолкни.
Выкинь на улицу, как щенка-оборванца.
Только дай мне с собою книг,
чтобы одним не остаться.
Только дай мне веру с собой.
Не взыщи за глупую искренность.
И хотя бы одной губой
поцелуй меня легкомысленно.
И след от помады оставь
и если мимо пройду, поприветствуй.
А если собьюсь я с пути, умоляю, наставь,
моё убежавшее детство.
И.С.