Бегут года, как будто реки к морю.
Нам лучше бы на годы не смотреть.
Они, как ветер на огромном поле,
Что пробежал, и вот, его уж нет.
Года уносят прочь от колыбели,
От первых дней, где первый шаг у нас,
Где у груди своей нас мамы грели;
И “мама” – губы шепчут первый раз.
Бегут года, но им: “Постой!” – не скажешь.
“Вернитесь!” – им во след не прокричишь.
Годам летящим словом не прикажешь,
Но лишь, нередко, с грустью помолчишь.
С годами мы становимся мудрее
И с жалостью на прошлое глядим.
Оно ведь вместе с нами не стареет.
Там ты себя оставил молодым.
Года способны превращать в блондинов;
И им не важен прошлый цвет волос.
Они не смотрят на цвета мундиров
И не глядят на то, что удалось.
У наших лет характеры различны,
Свои подъёмы, спуски, виражи.
Мы с ними на пути знакомы лично.
Нам годы подарили вкус любви.
Мы годы, как в копилку собираем,
Которую придётся открывать,
Здесь, золото годов, не оставляем.
Нам с ними в небеса дано взмывать.
Бегут года, но им: “Постой!” – не скажешь.
“Вернитесь!” – им во след не прокричишь.
Годам летящим словом не прикажешь,
Но лишь, нередко, с грустью помолчишь.
28, июль 15 г.