Холодно.
Петляет заяц в роще.
Я горячий лоб прижму к окну.
Где-то, где теплей и люди проще,
Помидоры зреют на корню.
Написать им, что ли, про морошку,
Красную...как мелкий помидор...
Отойду от зимнего окошка,
Со стола смахну бумажный сор.
Полетит бумажек белых стая.
Что на них?
Да так, – ненужный вздор.
Прыгнет влево-вправо резвый заяц,
Треснет перезревший помидор.
Где-то, где теплей и люди проще,
Где давно нет письменных столов,
Надо бы купить себе жилплощадь,
Чтоб забыть звучанье русских слов.
Что вот это всё? Да лишь бумага.
Что-то думал, сочинял, корпел...
В роще снег, как шкурка зайца, мягок,
Заяц в снег упал и захрапел.