И. Б., post mortem
На возлюбленный остров
я пришёл умирать,
и не надо мне тостов.
Мне на них наплевать.
Я любил хризантемы
в слёзных каплях дождей.
Был я против системы
и безумных вождей.
Покатаюсь в гондоле,
приласкаю сосну.
Оказавшись на воле,
безмятежно усну.
Будут сниться мне горы,
лица гордых людей,
и не будет ни горя,
ни бредовых идей.
Будет сниться мне Ньютон
с апельсином в руке,
гениально-уютен
в голубом гамаке.
Подрывник Альфред Нобель
запретит динамит,
снова выкинет номер
и медаль мне вручит.
И в любую погоду,
и во все времена
буду мил я народу,
расплатившись сполна.
Спев последнюю ноту,
лопнет в сердце струна.
Я не предал свободу
за бутылку вина.
Приближаясь к итогу,
в горнем свете душа
молвит на ухо Богу:
— Жизнь была хороша!
Июль, 2015