Голодная луна глотает понемногу
небесной каши мокнущую взвесь.
И хочется завыть мне на неё, ей-богу;
всплакнуть по лету - хитрое, не здесь
решило рисовать весёлой жёлтой краской.
Сражённый зонтик корчится в углу,
не выдержав борьбы, неравной и напрасной,
с дождём и ветром. Старую юлу
заводит день за днём неясный верхний кто-то,
нас, нижних, программируя на злость.
И только иногда надрывной тонкой нотой
надежда пробивает жизнь насквозь.