Снимая плащ с крестом из злата
И в ножны шпагу зачехлив.
Наш мушкетёр глядел куда-то,
Туда, где слышался мотив.
Мотив его родной деревни,
Где мать с отцом, брат и сестра
С ним расставались у молельни
Вполне быть может навсегда.
Всё это всплыло в одночасье
В его разорванной душе.
И это глупое несчастье, -
Своё последнее туше.
Нет, он не ранен, ему больно,
Что этот роковой укол,
Был нанесён им в грудь достойно
И оппонент его отцвёл.
Вдруг мушкетёр пал на колени
И руки к небу водрузил.
Он принял грех господней тени
За то, что друга он убил.