(Моя первая любовь, несколько лет назад ушёл из жизни.
Это был первый человек, который писал мне стихи.
Теперь вот я пишу ему)
Своё у каждого вино из одуванчиков,
и бегал каждый по своей по ржи над пропастью.
Увы, так много их, ранимых юных мальчиков,
что жизнь на взлёте опрокинула и лопастью
винта. Ты смотришь недоверчиво -
на землю алчную тугие капли алые.
Мы всё идем на танцы синим вечером,
и лето в августе, и мы ещё нестарые...
31.07.09