На осеннем косогоре далеком,
Пожелтела деревьев чета.
Это не журавли, а улетает трубя,
В теплые края лето.
Идет толпа, измеряя свою жизнь,
Неуверенными шагами.
Дни бегут по пустыням, по барханом,
Промелькая, как степные агамы.
Люди бегут по косогорам по равнинам, туда,
Где смерть на засаде лежит.
А за ними спотыкаясь и окликая их,
Счастья бедное бежит.
29/07/2015.
10:30 дня.
Канада.