Вьётся по степи дорога пыльная,
Чуть прибита свежей влагой рос.
В небе облака, как пена мыльная,
И звучит, как хор, жужжание ос.
Терпкий аромат кругом витает-
Разноцветия июльского букет.
А дорога всё куда-то убегает
И конца, наверное, ей нет!