Куплю на свой диван красивые подушки,
Открою окна, с подоконников я вытру пыль.
Как жаль, что люди, превратившиеся в быль,
Людьми были снаружи, а внутри игрушки.
Мы повзрослели, наигрались, и гора тут с плеч.
Мне не нужны уже ни куклы, ни медведи, ни хлопушки.
Сижу с альбомом и карандашом в своей ночнушке
И думаю, что может быть и правда каждый - вещь?
А может в жизни правда все и куплено, и продано?
А где тогда сейчас очередной аукцион?
Мы понимаем лишь потом, что это - лохотрон,
Когда вновь покупаем то, что сломано.
Хотя... бывает, что и нет. Так и живем.