"Там, где заканчивается свобода, начинается одиночество."
Песок забивается в сланцы, становится мокрым,
И солью пропахли страницы моей записной.
Смотрю равнодушно и серо на небо и горы,
Как жаль, что моё вдохновение здесь не со мной.
И не о чем больше сказать, кроме чувств и природы,
А даже о них мне ни слова не выдумать вновь.
Незримой рукой я скольжу по таинственным водам,
С собой ни имея ни карты, ни даже часов.
Лишь музыка в сердце звучит, её вскоре не станет,
Дрожащей рукой (не забыть бы) сжимаю перо.
Остатки чернил отдаю пожелтевшей бумаге,
Хотелось дышать. Ну, а впрочем, уже всё равно.
Усталый мой вид сочетается с тусклой погодой,
Он вжился в картину дождливых и облачных дней.
Пытаюсь прижать к себе свитер, украсть его годы,
Быть может, чтоб дольше пробыть средь бездушных камней.
Ничем не сокрыть ни тоски, ни истории длинной,
Навеки оставивших шрамы на бледном лице.
Когда исчезает желанье быть стойким и сильным,
Ты только сидишь, ожидая, что будет в конце.
Страдания смоет волной, накрывающей берег,
Они не следа не оставят в лохмотьях души.
Окно отворится тогда, как закроются двери,
Идти ли в него - для себя мне не вышло решить.
И так вот один на один я с собой в разговоре,
В пустыне потерянных лет, за высокой стеной.
Сижу на песке и смотрю на бессмертное море,
И солью пропахли страницы моей записной.