Я по полям пройду на перекос…
Через испаренную солнцем пашню…
Да прямиком на сельский сенокос…
Потерянной деревни нашей…
И одурманенный эфиром трав…
Я ускоряю свой шаг до бега…
Как по рельсам идет состав…
Пожилой «Белорус» с телегой…
Здесь сеют не зерно, а годы…
Хотя колосья все привыкли пожинать…
Мои поля-родник моей свободы…
Тут жить не страшно, и не страшно умирать!