Ты жила никого ни в чём не виня.
Даже не упрекнула, когда тебя я бросал.
А после хранила все письма от меня,
Которые я, увы, никогда не писал.
Ты их придумала сама, поверив вдруг,
Что я вполне мог их тебе прислать.
И пусть я был любовник, муж и друг,
Но чувств твоих я не сумел понять.
Потом тебя не стало, остались лишь мечты.
А годы, пролетев, развеялись как дым.
Я понял, что придумала не письма ты,-
Меня придумала, и я сегодня стал таким.