У тебя снова кризис творческий,
Ты в подушку плачешь бессмысленно,
Не выходит ни рифмы, ни радости,
Двери к счастью в который раз заперты.
Серой тучей, окно зарывающей,
Снова рыжее солнце засыпанно.
И не голос, а кашель лающий,
И не мысли, а шопот заспаный.
И не сердце - комочек с сажею,
И не тело - игрушка-тряпочка.
Ты лежишь. К чёрту мысли горькие!
Только снова они возвращаются.
Так вся жизнь твоя, будто провол'ка,
По одной оси лишь вращается.
Эта ось помогает, порой, тебе -
Выпрямляется, тянет, поддерживая.
Только часто вонзаются гвоздики,
Остриём своим больно ранящие.
Эта ось их к себе так притягивает,
Что сама еле ровно держится,
Искривляясь, внезапно подрагивает,
Загибая вокруг всё, что светится.
Ты её аккуратно разглаживаешь,
Закрываешь порезы от гвоздиков,
Тихо, нежно за нею ухаживаешь,
Ты становишься оси зонтиком.
А она улыбается, прямится,
На тебя сыпет благодарности,
Только снова потом ломается,
Поддаваясь законам полярности...
Ты устала лечить безнадёжное,
Каждый раз, улыбаясь, любить его,
Каждый раз отрывать по кусочкам своё,
Закрывая порезы от гвоздиков...