Нам орут: вы все больные и нервные,
Музыканты и певцы – рать недружная,
Только слово ваши окрики гневные
Отражает, как железо кольчужное.
Пусть шатаемся мы, став будто пьяными.
Эх, да вы нас упрекать, глупых, вправе ли? –
Вдаль идем мы лишь траншеями, ямами,
Ведь другого нам пути не оставили.
Пробираемся болотами, топями,
Осушая их гитарными рифами.
Станут песни наши острыми копьями
И проколют вас калеными рифмами.
И довольны мы своей низкой нишею,
И не злые мы внутри, а снаружи лишь,
Мы хотим из вас всю смерть клином вышибить,
Чтоб вы в клине нашем жизнь обнаружили.
Только где уж? Вы в себя лишь упертые,
Безразличье – меч, нависший над фразами,
И для вас мы, что живые, что мертвые,
Всё одно, одною грязью помазаны.
И грехов за нами множество числится,
Да и голос стал бессмысленным рокотом,
Не умыться нам теперь, не очиститься,
Всё одно, да пропади мы все пропадом.
Пусть слова – беды ли, праздника вестники,
Пусть мы кличем в песнях черта ли, бога ли –
Вам милей пустые глупые песенки,
Чтоб не злили вас и чтобы – не трогали.
Но спасибо, что хоть это послушали,
То, что спели мы, ютясь по окраинам,
Много нас… и за меня скажут лучшие,
Ну а я одной строкой подыграю им.
Только строчка оказалась ненужная,
Как натура, в пропасть лет уходящая…
Музыканты и певцы – рать недружная,
Музыканты и певцы – рать пропащая.