Ты смотришь, подперев ладонью щеку.
И взгляд из под бровей направлен вдаль.
В руке перо, да только мало проку.
За много лет ни строчки...
Очень жаль.
Когда-то ты любил, теперь с упреком
Ты смотришь на читателей своих.
Видать судьба быть вечно одиноким
Среди людей опрятных...
Городских...
Твой модный фрак, таких уже не носят...
Ты жив в стихах, но здесь ты не живой...
Я рад, что сын меня когда-то спросит:
"А Пушкин, папа...
Кто это такой?"...