Прокуренные стены опустошеньем пахнут,
И на душе моей лихая тишь,
И бесы над душой моею чахнут:
Пытаются понять меня, то бишь.
Увы, меня так просто не поймёшь
Я непонятен сам себе, и то - не лесть.
Меня увидев, мимо ты пройдёшь,
Даж если сможешь ты меня узнать,
То не окажешь мне такую честь.
Сижу я в комнате, и ощущаю как пустую,
Заполненный я весь той суетой.
От одиночества в бутылку я пустую дую,
Всё от того, что существую сам не твой.
Моя душа похожа на помойку:
Там только грязь и злость и сырость дней весёлых...
Она б не отказалась быть на мойке,
Но ощущает же себя как лютый олух.