Это маска, пришитая миллионами слёз,
Это яркий луч лжи, среди сонной правды,
Это внезапный ответ на последний вопрос.
Это крики тех бабочек, что забиты булавкой.
Ты прав, она с обычной почти и не схожа,
Она просто слабее. В сотни и тысячи раз.
Зато она вводит яд, рыча, что никто не поможет.
И по венам течёт яд обиды, тоски, острых фраз.
Это даже не зависть, это больше обычная злость,
Что ты внутрь так долго пытался запрятать,
Раздробляя при резких движениях каждую кость,
Прорывая артерии, чтоб отчаянье кровью заляпать.
В глубине той потерян навеки твой голос и пульс,
Мысли грязью текут по каким-то нелепым басам.
И от друга записка лежит:"Ты не бойся. Я точно вернусь."
И ты улыбнёшься, забыв, что писал её сам.