Какие счастливые песни мне напевает гитара.
Здесь сейчас также просторно,
Как в доме,
Что охвачен пламенем пожара.
Но даже если ближайшая бригада
От тебя расположена метрах в ста,
Они все равно заявятся когда уже не надо,
А чей-то мир из чувств и моря мыслей
Горит довольно часто
Так всегда.
Да будь ты хоть начальником пожарного поста,
Все пламя презирая каждой своей частичкой,
И будь вся твоя бдительность в квадрате неспроста,
Гарантий нет, что не заявится вдруг идиот
Со спичкой
В руках.И этот факел блещет,
Вокруг распространяя горящий формалин.
И все твои частички дрогнули, теперь трепещут,
И ты навеки скован,
Ты застыл.
Застыл, как еженощные гости в морге,
И кинолента, испугавшаяся неполадок в проекторе,
Как коматозник, из всех движений что дышит только,
Застыл, как направление по тупиковому вектору.
Не важно как и почему, но ты застыл,
Моргая глазами, потеряв и резкость и фокус,
А существа того уже и след простыл,
Из-за которого не вертится больше глобус.
Можно, конечно, пытаться его вернуть,
Старательно перемалевывая векторы,
Последнего зайца из солнца бы не спугнуть,
Спускайся туда, где тебя не достанут прожекторы.