Был ярок миг пред пробужденьем
От грёз, манящих в света круг,
Где места бедам нет, сомненьям,
Где чужд, бессмысленнен испуг.
И есть немало утонувших
В наивной светлой простоте,
Живут что буд-то не проснувшись
В подлейшей мира суете,
И свято верят внемля, любят
От всей их девственной души,
Не ведав, что ответят грубо
Букет из чувств сокрушив.
Да, нежным, трепетным созданьям
Реальность рубит на корню
Крыла, несущие к мечтаньям,
Предав стремления огню,
Творя из них чущовищ гневных,
Бездушных циников порой,
И вот они, подонки, стервы
С уродливой своей судьбой...
Но как бы страшен лик их не был,
Затмённый злобой, всё ж они
В душе хранят остатки неба,
Грёз тихо тлеющих огни...